«Andrés Neuman ha demostrado su competencia (o su talento, si prefieren) desde la primera novela. Su narrativa impresionaba por el conocimiento que un escritor que estaba prácticamente en pañales exhibía sobre cuestiones normalmente ajenas a la juventud.»
(Joca Reiners Terron, La Folha de Sao Paulo)
Andrés Neuman
La dulce cucharada
Es lo que necesito para hablar.
No el hecho: la inminencia.
No el vuelo del gran pájaro
sino un roce de ala.
La palabra dibuja
la meta sin el límite.
En su persecución interminable
el casi me seduce, me transporta.
Tengo ganas de casi para siempre.
De restarle a lo exacto la dulce cucharada.
Iluminación
El alma existe.
Y huele
a sales y calor,
lleva un silbido impuro,
arde como la menta
y se pliega y se ciñe
a tu vientre.
Vaivén de gracias
¡Estar aún aquí
tan pegado a este suelo y respirando!
¿Cómo corresponder
la generosidad de los instantes?
Es posible que nunca alcance el don
de habitados sin más, ligeramente,
pero apenas el borde
¡qué dichoso me insiste, cómo, inmenso!
No he sabido llorar cuanto debía
y así voy viendo este vaivén de horas
sin saber dar las gracias, siempre en vilo.
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